звонок

вымывает всю эту боль из тебя коротким одним звонком.
бесконечные безграничные годы боли.
тот, кто был хоть однажды близок тебе, немного с тобой знаком,
догадается, отчего ты сменял пароли

про такое не говорят совсем, о таком не напишут строк,
о таком только лгут, бессонные, бьют посуду,
а теперь вот, пожалуйста, выдохни, короткий один звонок — 
и, как в детстве, "прости меня, я больше так не буду"

кто годами растил неверие, неожиданно просит счет —
ты для счета такого никак не находишь чисел,
ты мечтал, после сомневался, и так по кругу который год,
и уж точно не ждал звонка в этой куче писем,

а когда наконец звонят, резко понимаешь, что изнутри
вместо боли теперь в дырах светится тусклый воздух,
и от этого ты легчаешь, усталый, и, что б ты ни говорил,
в титрах к каждому слову подписано слово "поздно"