мастеру

вот в твоей заброшенной мастерской
нету ставен и льется свет,
и там ты, задумавшийся такой,
и тебе девятнадцать лет,
у тебя гитара, любовь и дом,
день рождения через час,
и закат струится в дверной проем,
и твой Джа не покинет нас.

через год тебе предстоит искать
пару сотен своих имен.
ты мечтаешь снова уметь мечтать,
различать грубый джут и лен,
у тебя гитара, любовь и злость
разъедает тебе нутро,
не везло, не грело и не спалось,
и в пыли твое серебро.

через десять лет ты забыл про дом
и не помнишь, как звали Джа
и кем был тот смелый, что серебром
все жонглировал, не дрожа,
только я все помню - и звон, и звук,
и как ты научил меня,
что жонглировать можно совсем без рук 
в мастерской на твоих камнях.

я с тех пор учусь принимать вовнутрь
витамины и пустоту, 
через день прокладываю маршрут,
чтобы плавиться на свету.
nothing personal: это такая роль,
золотая из середин - 
я стараюсь выйти хотя бы в ноль
и всегда выхожу в один.