что-то с осенью

сидишь и слушаешь тома уэйтса,
и понимаешь, что опоздал
приехать, выслушать, что на сердце,
и чтобы где-то зажглась звезда.
у этой осени нет ночлега,
но слишком северный есть акцент:
ноябрь, начавшийся сном и снегом,
без хэппи-энда на том конце.

на каждой чертовой остановке 
провозглашают конечный пункт.
без плана Б или подстраховки
тебе пятнадцать на все секунд:
укутать шарфом смешные уши,
вздохнуть и выйти в большую жизнь.
пока ты сказочен и воздушен,
нам подчиняется механизм.

на каждом чертовом светофоре
тебя испытывают на взлет:
насколько собран, готов, проворен,
насколько ловок в минуте от
предотвращения инцидентов
внутри нечетких координат.
вполне возможно, что осень - это
большой невидимый циферблат,

в котором громко играют уэйтса,
нино и джексона, и едва
ты в голове понастроишь терций,
тотчас подходят к концу слова,
но никогда не подходят смыслы,
ни даже к джексону твоему.
наверно, осень совсем прокисла,
и не признается, почему.